Ehe, Alltag, Leben in der Reflektion von gestern, heute, morgen. Die Sollbruchstellen zweier durch die Ehe miteinander verbundener Individuen offenbaren sich. Regisseur David Hermann verbindet vier Werke aus der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts: „Unter dem Titel Warten auf heute verbindet er Arnold Schönbergs zwölftönigen Einakter Von heute auf morgen, seine Begleitmusik zu einer Lichtspielszene und das expressive Monodram Erwartung mit dem Liederzyklus Sechs Monologe aus »Jedermann« von Frank Martin, einem Verfechter der Tonalität.“ (Oper Frankfurt) Dazu eine Kritik.
Liebe Freunde des UniWehrsEL,
rund 130.100 Ehen wurden 2025 durch richterlichen Beschluss geschieden. Hinter jeder Zahl stehen Menschen und gemeinsame Lebensgeschichten – und vielleicht auch Fragen, die lange unbeantwortet blieben: Was macht eine glückliche Beziehung aus? Wie lässt sich verhindern, dass aus gemeinsamem Alltag bloße Routine wird? Und was geschieht, wenn die Glut erlischt, die zwei Menschen einst verbunden hat? Zerbricht die Liebe am Alltag – oder daran, dass zwei Menschen aufhören, einander wirklich wahrzunehmen? Diese Fragen stehen auch im Zentrum von Arnold Schönbergs Oper Von heute auf morgen in der Wiederaufnahme an der Oper Frankfurt.
Wir stellten diese Fragen hier schon einmal hier im UniWehrsEL im Kontext von Fassbinders Drama „Die bitteren Tränen der Petra von Kant“.
Die Inszenierung Warten auf heute zeigt dabei einen bemerkenswert realistischen Blick auf eine Beziehung: Die Ehe zerbricht nicht an einem einzigen großen Ereignis, sondern an Enttäuschungen, unausgesprochenen Wünschen und dem Trott des Alltags. Elisabeth Reiter und Sebastian Geyer lassen spüren, wie vertraut sich die beiden geworden sind – und wie weit sie sich zugleich voneinander entfernt haben.
In Schönbergs Von heute auf morgen (youtube Arnold Schoenberg: Von heute auf morgen op. 32) (Excerpts) spielt die Frau ihrem Mann eine andere Version ihrer selbst vor: launisch, verschwenderisch, untreu – eine Frau, die seinen erotischen Vorstellungen entspricht, aber kaum diejenige sein dürfte, mit der er sein Leben teilen möchte. Elisabeth Reiter und Sebastian Geyer machen spürbar, wie viel Verstellung und Enttäuschung sich in diese Beziehung eingeschrieben haben. Hinter dem Spiel steht eine Sehnsucht, die weit über einen Streit hinausgeht: die Sehnsucht, noch einmal anders leben zu können.
Hier berührt die Inszenierung das Thema unseres Seminars „Doppelgänger: Identität im Duplikat – von der literarischen Romantik zur digitalen Spiegelwelt“. Der Doppelgänger muss nicht als zweite Gestalt auftreten. Er kann in Gedanken entstehen: als das alternative Ich, das sich fragt, wie das Leben verlaufen wäre, hätte man andere Entscheidungen getroffen – oder den Mut gefunden, aus einer festgefahrenen Ehe auszubrechen. In einer Beziehung, in der Nähe zur Routine geworden ist, wird die Vorstellung eines anderen Lebens zum inneren Gegenbild des eigenen. Sie verheißt Freiheit und Lebendigkeit, macht aber zugleich schmerzhaft sichtbar, was verloren ging.
Die Inszenierung von David Herman macht das Beziehungsleben auch über die Umgebung sichtbar. Nicht nur die Stimmung zwischen den Eheleuten verändert sich; mit der Zeit wandeln sich die Jahreszeiten, und das Haus verfällt. Was zunächst als vertrauter gemeinsamer Lebensraum erscheint, wird nach und nach brüchig.
Der Zerfall des Hauses wirkt wie ein sichtbares Zeichen für den Zustand der Beziehung: Die gemeinsame Ordnung hält nicht mehr, die Räume, die einst Schutz und Geborgenheit versprachen, werden zum Bild einer Gemeinschaft, die sich auflöst. Der Wechsel der Jahreszeiten lässt die Zeit verstreichen und macht deutlich, dass sich Entfremdung nicht in einem einzigen Augenblick vollzieht. Sie setzt sich fort, bis aus kleinen Rissen ein endgültiger Bruch wird.
Besonders eindringlich verdichtet sich der Doppelgängergedanke in den Zombies, die Theo Lebow und Juanita Lascarro verkörpern. Sie wirken wie verweste Spiegelbilder des ursprünglichen Ehepaars: vertraute Gestalten, die zugleich fremd und entstellt erscheinen. In ihnen kehrt das Paar gleichsam aus einer möglichen Zukunft zurück – nicht als glückliche Version dessen, was hätte sein können, sondern als erschreckendes Echo eines Lebens, das seine Wärme verloren hat. Die Zombies lassen fragen, ob die Eheleute einander schon zu Lebzeiten zu Doppelgängern geworden sind: Menschen, die äußerlich noch dieselbe gemeinsame Geschichte teilen, innerlich aber kaum noch Zugang zueinander finden.
Besonders eindringlich wird dieser Gedanke, wenn der Opernabend die Geschichte nach der Versöhnung nicht enden lässt. Der Alltag setzt sich fort, bis die Gemeinschaft zerbricht. Was zunächst wie eine Komödie über gegenseitige Täuschung erscheint, kippt in die düstere Frage, was aus den beiden wird, wenn sie einander tatsächlich verlieren.
Theo Lebow und Juanita Lascarro geben den späteren Szenen Zombies die aussehen wie Doppelgänger des ursprünglichen Ehepaars, die die Einsamkeit und die Nachwirkungen dieser Beziehung erfahrbar macht. Vor allem Lascarros Freundin erscheint dabei als Gegenüber, an dem die Sehnsucht nach Nähe und einem anderen Leben noch einmal aufscheint.
Im zweiten Teil richtet sich der Blick auf das Leben nach der Trennung – und auf die Einsamkeit, die beide zurücklässt. Frank Martins Monologe nach Hugo von Hofmannsthals Jedermann (Fischerverlage 2018) geben dem Mann gesungen von Simon Neal eine Stimme: Sie führen in die Angst, die Verlassenheit und die Auseinandersetzung mit dem Tod. Schönbergs Erwartung (Youtube Jessye Norman – A Portrait – Erwartung) begleitet dagegen die Frau dargestellt von Anna Gabler auf einem schmerzhaften Weg durch ihre Gefühle und Erinnerungen. So begegnen sich zwei musikalische Innenwelten, die zeigen, wie unterschiedlich die beiden mit dem Verlust umgehen. Was im ersten Teil als Beziehungsalltag und schließlich als Zerbrechen sichtbar wurde, wird nun zu einer existenziellen Erfahrung: Beide müssen sich dem Leben stellen, das ihnen nach dem gemeinsamen Leben geblieben ist.
Die späteren Szenen machen die Einsamkeit schließlich körperlich und unausweichlich. Der Tod des Mannes und die Erinnerungen der Frau führen vor Augen, dass jeder Mensch einen letzten Weg allein gehen muss. Zugleich bleibt die Frage, ob diese letzte Einsamkeit früher hätte gemildert werden können – durch Aufmerksamkeit, durch ehrliche Gespräche, durch den Versuch, einander nicht als selbstverständlich hinzunehmen. Die Oper gibt darauf keine einfache Antwort. Sie erinnert aber daran, dass Nähe nicht automatisch aus gemeinsam verbrachter Zeit entsteht.
Der Titel Warten auf heute erhält dabei eine bittere Bedeutung. Worauf warten die Figuren? Vielleicht auf ein Gespräch, eine Geste, einen Neuanfang – auf den Augenblick, in dem sich das Leben wieder verändert. Doch während sie warten, geht die Zeit weiter: Die Jahreszeiten wechseln, das Haus zerfällt, die Beziehung verliert ihre Wärme. Das Heute ist nicht nur ein neuer Tag, der irgendwann kommt. Es ist die Möglichkeit, jetzt hinzusehen, auszusprechen, was fehlt, und einander wieder zu begegnen. Der Abend zeigt, wie leicht dieser Augenblick versäumt werden kann.
Was kann man als Zuschauer aus Warten auf heute mitnehmen? Vielleicht, dass Liebe nicht allein von großen Gefühlen und Gesten lebt, sondern davon, im Alltag immer wieder Interesse füreinander aufzubringen. Dass man nicht darauf warten sollte, bis die Entfremdung unübersehbar geworden ist, um über sie zu sprechen. Und dass die Sehnsucht nach einem anderen Leben ein wichtiges Signal sein kann: Sie zeigt, was im eigenen Leben fehlt – aber sie ersetzt nicht die Entscheidung, etwas zu verändern.
Für mich war Warten auf heute deshalb weniger eine Geschichte über Untreue als über innere Doppelgänger, Einsamkeit und verpasste Augenblicke: über das erträumte Ich, das ein anderes Leben führen könnte, und über Menschen, die darauf warten, dass sich etwas ändert, während ihre gemeinsame Welt langsam zerfällt. Der Abend stellt eine unbequeme Frage: Lässt sich die Glut einer Beziehung neu entfachen, bevor das gemeinsame Haus – und das gemeinsame Leben – zerfällt? Vielleicht beginnt die Antwort damit, nicht länger auf das Heute zu warten, sondern einander darin wieder zu begegnen.
Mit freundlichen Grüßen
I. Burn
Danke für den interessanten Beitrag! Es erinnert uns an die Thematik Krise und Hoffnung — Über Lebenskunst in bewegten Zeiten und Nick Hornbys Stück Keiner hat gesagt, dass du ausziehen sollst. Es betrachtet eine intime Krise, verhandelt verlorene Nähe und zeigt zugleich Wege zurück zur Hoffnung. Da wird die Bühne zum Labor für Lebenskunst: Nicht durch große Gesten, sondern durch ehrliche Alltagsgespräche, Beobachtung eines anderen Paares und das gemeinsame Aushalten von Widersprüchen finden die Figuren pragmatische Wege, ihre Beziehung neu zu ordnen.